encolpius Live
Journal
2003
ИСПОВЕДЬ АМАТЁРА
Москва."Дом".Уже вчера.
. Представьте себе, что сидит за роялем Сесил Тейлор в волшебной шапке.
Снимет шапку - и он не Тейлор уже, а Колтрейн с саксофоном. Оденет шапку
- снова пианист Тейлор.
Чарлз Гейл - не Тейлор и не Колтрейн, он где-то рядом. Как по исполнительскому
уровню, так и по музыкальному профилю.
Если же говорить о профиле визуальном - издали напоминает Эрика Долфи.
Только бородка покороче. Чарл Гейл - высокий поджарый негр. Выглядит решительно
моложе своих 64. И это несмотря на трудное прошлое.
Аплодисменты(разумеется, бурные) встречает с каким-то смиренным бесстрастием:
видать, отпечатался неизгладимо этикет уличного музыканта. На голове у
него шляпа-котелок. Это когда он сидит за роялем. Снимет котелок - значит
возьмет саксофон.
Гейл-пианист - это колышущиеся коллажи и стремительные каскады. Проход
виртуоза-баскетболиста и безошибочный бросок.
Его духовая музыка проще и первороднее. Всё как-то резче и короче.
Гэйл-саксофонист напоминает боксера. И пританцовывает как боксер. После
концерта мы с Цуверкаловым
бегло обсудили случившееся.
Сошлись на том, что на рояле и на саксфоне играли два разных человека.
Насчет того, кто из них был сильнее, мнения разделились. Насчет гениальности
Гейла двух мнений не возникло. Он играет фри-джаз. Эта музыка по определению
- отрывистая, угловатая, атональная. Но фри-джаз от Гейла удивительно
пластичен. И преисполнен головокружительных лирических глубин. Даже сентиментален
отчасти.
Выступлением в московском клубе 'Дом' завершалось турне Чарлза Гейла
по России.
Ясное дело, он выступал в Питере. А еще дал два концерта в Архангельске
и два - в Вологде.
(26/27 апреля 2003)
В тесной дачной комнате
В тесной дачной комнате - проблема отцов и детей. Дочке видите ли Шенберг
не нравится. "Надоела твоя пилящая музыка". Конечно, 9-летнему ребенку
Шенберга любить не за что.
Ну а я, в свою очередь, почему на старости лет должен пялиться на безголосого псевдонегра из телешоу "Стань звездой" ("Я шоколадный заяц Я ласковый мерзавец Я сладкий на все сто") ?
А ведь всего пару лет назад дочь была фанаткой куда более достойного псевдонегра. Ее кумиром был Марвин Понтиак, порождение Джона Лури. Потом на повестке возник Серж Гинзбур. Ей нравились ранние, более строгие вещи.
Безумные шестидесятые воспринимались неоднозначно. Помню, дитя с нешуточной ревностью кричит в аудиоколонку "Хватит смеяться! Что ты хохочешь, дура!", кроя не то Бриджит Бардо, не то Джейн Биркин:
Едва научившись говорить, дочь проявляла недюжинные способности к звукоимитации. Однажды на прогрулке она принялась крушить неудавшегося снеговика пластмассовой лопаткой, завывая "I tell you we must die I tell you we must die" страшным голосом Марианны Фэйтфул в Бруклинском кафедрале. Честное слово, я аж вздрогнул.
А когда она была младенцем, я близко к сердцу принял слова умудренного соседа по лестничной площадке: "Дети не должны привыкать к тишине".
В результате, никто не в семье умел укачивать дочь лучше меня. Мой секрет был прост: я носил ее кругами по комнате, включив на приличной громкости "Purple Haze" или там "Highway Chile".
Сейчас я Джимми Хендрикса практически не слушаю. Но тогда наши музыкальные пристрастия совпадали. На все сто.
В нашем служебном помещении 2 серверных шкафа и 0 женщин.
В нашем служебном помещении мат, бестолочь и возласы Не работает/Заработало. Но порой и в нашем служебном помещении говорится что-то дельное. Так, на днях мы задались вопросом: кто у нас на телевидении самый монстр?
Мои сотоварищи быстренько составили шорт-лист:
- Валерий
Комиссаров
- Елена
Степаненко
- Евгений Петросян
- Регина Дубовицкая
Что я могу сказать навскидку?
Комиссаров - да, без вопросов.
Степаненко - монстр несомненный, но масштабы ее монструозности не стоит преувеличивать. Петросян - нет, не воспринимаю как монстра. Слишком давно его наблюдаю. Тоненький тополек, что гнулся и скрипел в углу двора, за тридцать лет вымахал выше крыши и засирает пухом все живое. Петросян - явление природы, но не монстр, нет.
Дубовицкая, по-моему, тоже никакой не монстр. Скорее - сполох инобытия.
Немного отвлекусь и замечу, что эта субстанция вообще засасывает телевидение. Даже симпатяга Леонид Парфенов все глубже погружается в инобытие. Но абсолютный чемпион в этом деле - Дмитрий Крылов("Непутевые заметки"). Когда он , стоя на очередном лазурном берегу, живописует красоты, такая бездонная нездешность разлита в его взгляде: То есть он безусловно не здесь, но и там - среди нескончаемых уютных отелей и живописных узких улочек двунадесятого средневекового города - его тоже немного. А уж когда, повинуясь контракту, Крылов демонстрирует спонсорскую кредитную карту, его не остается совсем - одна только призрачная оболочка.
Но я, собственно, о монстрах. Вот моя призовая тройка.
1. Валерий Комиссаров. Forever and ever. Без комментариев. А если кто
не догоняет - читайте иллюстрированный еженедельник "Моя семья".
2. Имени, увы, не помню. Кряжистый кудреватый блондинчик. Крупные, но мягкие черты лица. Волжские скулы, журчащий голос. Ведет на RenTV военно-конспирологическую передачу, название - снова увы. Последнее, что я у него видел было посвящено загадке исчезновения иракской армии. Было дано объяснение в духе Томаса Мэлори. Как известно, король Артур и его рыцари не умерли, но только спят в полной боевой выкладке. Но настанет день - шарахнут СКАДы, взовьются Иглы и штабелями полягут оккупанты в выжженную иракскую землю. Если Комиссаров - монстр императивный, брутальный, то этот волжский Мэлори - монстр вкрадчивый, амбиентный. Чувствуете разницу?
3. Снова RenTv. Футбольный комментатор Елагин. Лица его я, что характерно,
не видел. Он - только голос за кадром. А я - терпеливый потребитель футбольных
репортажей. И до появления в эфире Елагина никогда не выключал звук. Даже
когда вещал Олег
Жолобов (Пеньпнём, как я это называю). Ох:. На моей памяти Виктор
Маслаченко превратился из ершистого ротного физорга в отставного бодрячка-маразматика,
который всех игроков называет "этот парень", потому что никого не узнает,
кроме Нигматуллина. А когда не просто "эти парни", а Наши Парни привычно
сливали игру я безропотно впитывал и сварливые причитания Перетурина
и скупые мужские всхлипы Виктора
Гусева. Я столько всего слышал: Но Елагин - это Uncategorized. Я не
умею сказать большего. Простите меня, если можете.
Мой милый Саша, ну когда же ты...
Где теперь певец Сергей Крылов, певец и шоумен? Выпал из обоймы, без следа растворился в рекламе одежды для толстяков.
А где бард и собутыльник Александр Брун-Цеховой? В котором из алкогольных трипов моей молодости он помахал крыльями и ушел в сторону моря?
На днях я внезапно вспомнил, что Брун-Цеховой приписывал Крылову такой
вот дружеский экспромпт:
Ах Саша Саша Розенбаум
Ты как старенький шлагбаум
Ты на фиг никому не нужен, но тебя не обойдешь.
Мой милый Саша, ну когда же ты умрешь?
Я это вспомнил, посмотрев "Догвилль" фон Триера. Конечно, ассоциация
- случайная. Скорее уж Триер похож на многолетнего, бессменного чемпиона.
Ему нет равных. Его первенство всех утомило и даже те, кто превозносит
его победы, втайне желают ему поражения. А он побеждает, побеждает, побеждает.
Вот и с 'Догвиллем' опять победил.
Любимый вопрос Юрия Гладильщикова - Про что?
Выпавший из гнезда ангел расправляет крылья истребителя.
Виридиана вырабатывает характер.
Кафкианская вариация на темы Ветхого Завета.
Мне отмщение и аз воздам.
После ремонта интерьер в Московском Киноцентре - как в недорогом фитнесс-клубе. Еще, конечно, суши-бар. Есть ли там казино? Не запомнил. Но на входе - металлоискатель, на каждом углу секьюрити. Общий быковатый колорит дополняет объява на входе в Большой Зал (цитирую по памяти): Администрация оставляет за собой право выдворять из зала зрителей без объяснения причин и без возмещения стоимости билетов. Как оказалось - неплохой эпиграф к 'Догвиллю'. Любимый вопрос Юрия Гладильщикова - Про что? Да в общем - про Администрацию.
На абсолютного чемпиона работает всё. Погода. Судейские ошибки. Неровности на поле. Всё к одному. Всё для победы.
Как известно, люди хуже собак. Нетрудно ведь понять: простить ближнему - значит поставить себя выше него, проявить высокомерие. К тому же, совершенно очевидно: мир сделается лучше, если то, что оскверняет его лик, перестанет существовать. Сотри случайные черты, как и было сказано.
А фильм-то, в целом, достаточно веселый и тучи по-настоящему сгущаются только в последней четверти картины. Немногочисленная публика Киноцентра, числом едва ли превосходящая население экранного городка, поначалу ведет себя довольно индифферентно. Но именно на последней, жесткой четверти народ оживляется и начинает бурно гоготать в самых неожиданных местах. И это, прямо скажем, облегчает понимание проблемы Догвилля. Всё к одному. Всё для победы.
Бессменный лидер должен постоянно менять тактику. Футболисты тасуют привычную расстановку. Боксер-правша встает в левостороннюю стойку. Вот и Ларс фон Триер знает, как пробить защиту зрителя, как снять заклятие с замыленных рекламными паузами глаз. Сначала была ручная камера, потом - мюзикл. Теперь - фильм-спектакль в минималистских декорациях. И эти дрожащие крупные планы:
Очень мощная работа и все такое, но:
Несколько лет назад в Сети проводили опрос: 'От чего бы вы хотели отгродиться?'.
И одни творческие люди отвечали: 'От Эроса', другие - 'От Танатоса'.
А Максим Андреев ответил: 'От Триера'.
Я бы подписался.
- Это мини-футбол - предупреждал Артур - и мяч здесь особенный. Верхом не бей, ничего не выйдет. И водиться не вздумай: поле маленькое, сразу накроют. С коротким пасом тоже проблема. Ты ведь в защите будешь? Так выйди с мячом чуть вперед и долбани посильнее - передние добьют.
Тут добили предыдущую команду и мы выбежали на победителя. Что за наказание играть в футбол после трехлетнего перерыва! Мяч не слушается, ноги не бегут, глаза не видят. А все же через пяток минут кой-как освоился. Вспомнил Артуровы наставления, выдвинулся и долбанул. Удар у меня в принципе сильный. Ох... я залепил мячом Артуру в челюсть и наш капитан рухнул замертво.
Я в полном ужасе ринулся к нему, но он уже открыл глаза.
- Все нормально, - сказал он, - А то сразу темнота и в темноте как будто
зажигалку включили.
Эту полноту ужаса я испытал второй раз в жизни. А первый раз было так.
Я установил трехлетнюю дочку на дачной улице и принялся обучать ее пинать
мячик. У нее неплохо получалось и это меня воодушевило.
- А сейчас, - объявил я, - мячик полетит повыше и ты его постарайся остановить.
Техника у меня еще та еще. Мяч полетел и выше и сильнее, чем было задумано. Мяч угодил ребенку точнехонько в лоб. Малышка упала как кегля. А я, в полном ужасе, рванулся...
Маленькие дети иной раз не уверены: надо ли плакать. Тогда они сверяются с реакцией взрослых. Каким-то чудом мне удалось скрыть панику. Я еще подумал, что если сейчас дрогну, то у ребенка навсегда-навсегда останется страх мяча. -
Извини, я промахнулся, - сказал я,
- Буду аккуратней. Поехали дальше! Обалдевшая дочка продолжила игру, но
через три паса говорит: устала. Что ж, устала так устала. Главное, что
фобии удалось избежать, Психотравмы.
И годика через три мы с дочкой этой самой фобией наградили коммунальную собаку Машку. Машка - умная, деликатная дворняга. Живет при гараже. Закормлена и избалована детьми. Мы с ней играли в собачки. Она рычит, когтями и зубами пытаясь удержать наш мяч - что характерно, баскетбольный - то есть и жесткий, и тяжелый и в пасть полностью не влезает. Вот мы его ногами-то и выколупываем.
То ли азарт, то ли несогласованность - получилось так, что дочка вывернула мяч прямо мне под удар. И я в упор, со всего размаха... и жутко мотнулась собачья морда и заскулила пронзительно...
В общем, пищу от нас Машка принимает, и погладить - пожалуйста. Но стоит ей увидеть мяч - забивается в будку и нет ее. Ужас, ужас, ужас.
Пока с мини-футболом я взял тайм-аут. Надо придти в себя. А то ноет голеностоп. Приводящая бедра напрочь растянута. Реально болит ребро. Но это не перелом.
Такое уже было в прошлом цикле: дядя из травмопункта, глядя на свежий рентгеновский снимок удовлетворенно произнес: "Ну вот, что и требовалось доказать. Запомните: если ребро ломают, то в первый момент резкая боль, а потом всё как бы нормально. А если как у вас сначала - ничего, а потом начинает болеть, то это просто сильный ушиб" По-большому счету - ерунда.
Вот Артур - он и ребро по-настоящему ломал и ключицу, и мениск выбивал. Отчаянный парень. А Алинин папа из седьмого подъезда два месяца пробыл в гипсе: лодыжка. Впрочем, он не из нашей лиги. Это дочки наши из одного класса.
Недавно по РТР-Спорт повторяли феерический Евро-2000. Казалось бы - who needs yesterdays papers? Но может это действо потому и гипнотизирует, что ты сидишь и знаешь, что вот сейчас несчастный Шавьер сыграет рукой или что пританцовывающий у бровки Трезеге subito pronto похоронит Италию...
И конечно - ах... ну пусть мне не быть Зиданом, пусть мне не дано как Фигу, но нельзя ли чтобы ну немного хотя бы скажем как Карел Поборжски?
Ответ неумолим. На пике формы, в расцвете вдохновения и в лучах фарта, я - не более чем бледная тень Юрика Ковтуна, пожилого угловатого костолома. А все потому, что мы те, кто мы есть, а не те кем предпочли бы себя видеть.
Сим извещаю, что наши сети, закинутые в недра дохловатого пруда, именуемого Серией 'Мастера.Современная проза'(Издательство АСТ) притащили дивную жемчужину: Томас Элой Мартинес 'Святая Эвита'
Речь действительно идет о супруге аргентинского диктатора. Но не подумайте чего. Это не укрупненная версия задушевно-анонимной статьи из женского журнала и не беллетризованный пересказ куплетов Ллойда-Вебера. И даже не какая-нибудь там чеканная проза в духе борхесовской 'Истории бесчестья'.
Это - сгусток чистой обсессии. Документальный миф. Магический некрореализм. Роман воспитания пелевинского мардонга.
Полагаю, такие книги напрочь переклинивают автора и не дают ему ни охнуть ни вздохнуть пока не дописана последняя строка. И хоть сколько-нибудь отзывчивому читателю это пряное ощущение, конечно же, передается.
Иные из л/ам. литераторов писали погуще, иные поэнергичнее, иные (повторимся) чеканнее. Ну так ведь и битлы не были великими музыкантами: А Мартинес укротил такой сюжет и уловил такой ритм, что можно понять и Маркеса и Льосу, чьи хвалебные отзывы вынесены на обложку. Не кумовство и не землячество сподвигло их на дифирамбы, а честная, беспримесная зависть.
В конторе - нездоровое возбуждение и запах подгорелого цикория. А все
потому, что в конце коридора поставили кофейный автомат. За 10 рублей
выдает пластиковый стакан с горячим напитком. Я не пробовал и не планирую.
Баловство все это. Дело прежде всего. А вот Вова из моей комнаты, пытливая
натура, допивая третий стакан, приговаривал.
- Там три кнопки: 'Эспресо', 'Капучино', 'Шоколад'. А я думаю, - (тут
надо бы написать что он икнул, но это будет гипербола), - я думаю, это
неправильные кнопки.
- А какие правильные?
- У нас на фирме кнопки должны быть: 'Шардоне', 'Мерло', 'Каберне Совиньон':
Не поспоришь. Взгляд настоящего профессионала. Профессии у нас у всех
могут быть разные, но обшее дело одно: импорт и дистрибьюция алкогольных
напитков.
Так что чур моя кнопка 'Мальбек'. Или нет нет. 'Амароне'.
А у генерального из стены торчит позолоченный краник 'Шато Мутон Ротшильд'.
Включается от хлопка в ладоши.
Кто-то из шестидесятников(Андрей Сергеев?) называл Паустовского хороший плохой писатель. А я вчера посмотрел Intacto, удачный неудачный фильм про чемпионат мира по удаче.
Система - как у шахматистов. Отборочные турниры выявляют претендента, претендент получает право сыграть с чемпионом в русскую рулетку на льготных для себя условиях; cтавка - жизнь. В роли абсолютного чемпиона, бессменного Царя Горы - Макс фон Зюдов, спарринг-партнер Смерти по бергмановской Седьмой Печати.
Intacto - кино испанское. Резкие движения. Ломаные линии. Красное и черное. Лужицы растекающейся крови. Брови как смоль и глаза как уголь. Надрывная музыка. Но все эти эффекты как-то не слишком эффективны. Не хватает настоящей динамики. Зрелище вязкое, но киноматериал не достигает правильной плотности. Деревянные диалоги окончательно убиты топорным переводом и, прости господи, дубляжом. Интрига - да, безусловно присутствует, но поддерживается посредством однообразного приема: на экране ведут игру, правила которой всякий раз становятся понятны зрителю лишь по ходу. При том, что финал - предсказуем. Актерские работы: Ну, допустим, хорош фон Зюдов в заключительной сцене. Еще, возможно, женщина-полицейский:
Остается ощущение, что у фильма был потенциал, которым создатели не сумели вполне распорядиться. Зато картине присуще хрупкое, но весьма живучее обаяние. Подозреваю, что его каждый трактует по-своему.
Лично я ловил себя вот на чем: мне отрадно, что фильм неголливудский, что не будет ни Вегаса, ни вида на город Ангелов со скалы Малхолланд; что вместо Гранд Каньона показывают пиренейский ландшафт, не менее величественный, но более компактный; и что бы там я ни говорил об актерах, а все же хорошо, что обошлось без Джонни Деппа и Бреда Питта, без Ал Пачино и Харви Кейтеля; а главное - не было Бандераса - хоть то один напоминал Бандераса, то другой, но самого Бандераса не было!
Да, Intacto - кино не для всех, которое всех зацепит. Которое все уже давно посмотрели. Вот и я, последний девственник Америки, сподобился.
Cага
Вес взят. Осилил свежий
французский суперроман - Тонино Бенаквиста 'Сага', Амфора_2003. Про
сам суперроман сказать особо нечего. Он не такой уж свежий - 1997-го года.
Бенаквиста - антропоморфная предтеча Бегбедера. В смысле - Бегбедер с
человеческим лицом. Роман сентиментальный и, вопреки заверениям энтузиастов,
достаточно вялый и тусклый.
Куда более мощное впечатление производит русский перевод И.В.Найденкова:
интересный неологизм 'нагнести обстановку'; смелая замена слова 'расцвет'
на 'рассвет' (там где речь идет о золотом веке монгольской мысли); непринужденное
обращение с глагольными окончаниями '-тся' и '-ться'; яркие изыски в духе
натуральной школы: 'они так сильно влюблены в меня', 'мне здесь так здорово':
До сих пор в переводах 'Амфоры' подобного драйва не наблюдалось. Не следует,
однако, забывать, что 'Сага' посвящена созданию телесериала. А значит,
с полным основанием звучит со страниц суперромана многоголосый хор гнусавых
толмачей мыльных опер.
Давным-давно, когда появились первые персоналки с неотъемлемым тетрисом,
я пожаловался своему наставнику, что возвращаясь с работы в свою комнату,
взглядом цепляюсь за все прямоугольные предметы и мысленно заталкиваю
их в проемы и ниши.
- Это ничего еще, - утешил наставник, - а я прихожу, открываю книгу и
ни во что не врубаюсь, только слова по дыркам разгоняю.
Эрой позже, во времена триумфального шествия стрелялок, товарищ по работе
после бессонной ночи, проведенной за Doom'ом, рассказывал:
- Выхожу из подъезда. Солнышко светит, рано еще. Никого. Только навстречу
два дворника чапают, а вдалеке мусорка едет. И у меня пальцы сами собой
Alt ищут: надо этих чуваков из пистолета замочить, а потом перехватиться
быстро и гранатометом по мусорке вдарить:
Когда начинаешь демпинговую
распродажу, вроде как избаляясь от излишков, то вечерами бродишь по
квартире вдоль книжных полок, вдоль стоек с дисками, смотришь то на ту,
то на другую будто бы не лишнюю вещь - на книгу, допустим, Паскаля Киньяра
"Секс и страх" или на пластинку Miles Smiles - и вопрошаешь:
- Вещь, а на хера ты мне нужна? Разве не отдала ты мне все, что я мог
взять у тебя? Разве не честнее было бы уступить тебя тому, кому ты еще
можешь что-то дать?
- Ну а может детям оставить?.. - неуверенно возражает вещь. - Это эвфемизм,
- ласково шепчу я, - нежнейший из возможных. Хочешь, назову другие: антресолька,
чердачок, чуланчик, сарайчик и помоечка.
Что такого мне мог не оставил мне отец? Путевые заметки Солоухина?
Бобину с песнями Фреда Солянова?
О тщета. О прах, пересыпаемый прахом. О элтонджоновская многоразовая Свеча На Ветру.
А тот бессонный стрелок говорил еще:
- Такое сегодня утро было клевое. Иду себе, вроде не спал ни минуты, да?..
А кажется, что ни одна жизнь у меня еще не сгорела. И оружия до e***й
жопы.
Так вот, на работе я не только ночую, горю, но еще и протираю штаны -
в самом буквальном смысле. Не далее как в четверг - сразу в трех местах
лопнули. И я весь день ходил по стенке и даже в туалет надевал куртку.
Как следствие - в гардеробе ни осталось ни единой пары брюк темного оттенка.
Что, учитывая надвигающиеся погоды, выглядело вполне угрожающе.
А потому сегодня я, пустив побоку иные заботы и утехи, отправился в ТД
'Наутилус' и присмотрел себе из коллекции 'Осень-Зима'. Серые, вельветовые.
Немного расклешены книзу, что, конечно, молодежно. А ведь чай не мальчик
уже, скоро внуков нянчить. А с другой стороны посмотреть - какие наши
годы. В общем, держу я вешалку на вытянутой руке и девушке-продавщице
объясняю про размер, про рост. А она мне и говорит:
- Размер этот в точности ваш, а рост у них универсальный. Попрошу
за шторкой убедиться.
Иду я, озадаченный, в примерочную. Размер мой. Талия низкая. Брючина
сантиметра на два длиннее чем нужно. Так вот ты какой, универсальный
рост. Со своими битловскими 179,5 и пропорциональным сложением я, привыкший
снимать с вешалки первый встречный размер(всегда был мой), взял да и попал
на обочину эволюции. Ну здравствуй, племя младое, в небеса головою. Тебе
время цвести, мне в землю врасти.
Но мы еще поскрипим немного, как оказалось. Испуская холодный пот за шторкою,
я услышал в торговом зале заветное слово подшиваем. И взмолился и замахал
руками. Девушка вывела меня из кабинки и при всем честном народе перед
зеркалом мерку сняла, приметала. А я отдал ей все наличные деньги. Но
штаны получу только завтра, после трех. Вот такие наши годы.
Некогда, обучаясь в институте
я превзошел полный курс советских общественных наук и вынес такие
убеждения:
- историки кпсс - злопамятные
- м.-л. философы - хитрожопые
- политэкономы - говнистые
- научные атеисты - мечтательные
- научные коммунисты - хм... с одной стороны, из всей этой гоп-компании
только их можно было причислить к целокупным, стоеросовым мудакам. С другой
стороны их отличала какая-то надмирность и нездешность, свойственная еще
разве что математикам. А глядя с третьей стороны, можно было обнаружить
в преподавателях научного коммунизма доброту - реальную, хотя и не вполне
антропоморфную, как и все их манихейство.
Приведу конкретный пример. В такие же вот свежие осенние деньки, что стоят сейчас, я, пятикурсник, дважды в неделю ездил на так называемую шабашку. На самом деле мы просто подвизались монтерами пути на железной дороге, причем рабочий день был нормированный, а работа совершенно штатная, иной раз ее и вовсе не было. Но платили нам на порядок больше, чем обычным работягам. В чем там дело было, я точно не помню, какие-то гримасы позднего социализма, приписки и очковтирательство.
Однажды после очередного планового прогула я спросил своего друга - мол
как там, в школе, все нормально?
- Ну, вообще-то коммунист спросил: "А что это Колпия уже недели две не
видно?
Ну, я ему сказал.
- Про поликлинику, как договаривались?
- Да нет, я забыл чего-то про поликлинику. Я ему сказал все как есть.
- ???
- Сказал, что ты работаешь на железной дороге.
- Ты охуел???!!!
Никакой пунктуацией не передать моего возмущения. Мы таились, шифровались
от деканата, держали в курсе только ближайших друзей. И тут такая подстава!
Впрочем, слова такого тогда еще не было.
Друг очень спокойно оправдывался.
- Да я все правильно сказал. Он сначала не понял, говорит - как это на
железной дороге? А я ему: "Ну он там монтером пути, шпалы кладет. Понимаете,
Вилор Марленович, у него материальные затруднения"
А дальше, по словам друга, препод улыбнулся - с хитринкой, по-отечески
- и промурлыкал: "А ведь и правда товарищи, без крепких рабочих рук мы
коммунизма не построим. Но уж когда построим, то материальных затруднений
не будет ни у кого. Это я вам обещаю" И что-то вывел в журнале.
- Да он издевался наверно и прогул поставил, - переживал я.
- Я не удивлюсь, - очень веско парировал друг, - если он тебе там пятерку
нарисовал. За крепкие рабочие руки.
Пятерку не пятерку, но мое безоблачное будущее на научном коммунизме подтвердило концептуальную правоту друга. А про материальные, кстати, затруднения - то была отъявленная ложь. Все мои затруднения сводились к тому, что я предпочитал черпать средства на холостяцкие расходы из собственного кармана, а не из маминой прогрессивки. Но право слово, это не было вопросом жизни и смерти...
Вчера, поспешая на обед, сбегая по лестнице, я столкнулся с человеком, которого никогда не встречал раньше, но узнал мгновенно. С человеком, которому объявила анафему главная спортивная газета страны - там его имя жестко табуировано, укрыто за эвфемизмами бывший руководитель сборной или главный тренер ЦСКА. Короче, я сбегал по лестнице, а он пружинисто поднимался - должно быть шел в ФТА, к нашим соседям по офису.
Мы соприкоснулись одеждой и частица газзаевского злосчастья перешла на меня.
Ибо в тот вечер мне предстояла футзальная игра. Ее итоги оказались чуловищными. Будучи защитником, я не выиграл вчистую ни одного единоборства. Зато перековал всех соперников, а двух вовсе завалил и за это нам били пенальти. Я не забил ни одного гола, если не считать красивого, a-ля-Каряка, в свои ворота. Подключаясь же в нападение, я мгновенно терял понимание. А отбывая вратарскую повинность, пропускал все, что летело в створ. Прошу понять меня правильно: никогда я слыл супербизоном, но до такого опускаться не доводилось.
Правду сказать, команда у нас подобралась та еще. И мы довели нашего капитана, некогда игравшего за дубль "Даугавы" до нервного срыва. "Это не футбол! Это беспонтовая игра! Что за безволие!" - кричал он. И специфически приплясывал - не иначе, как дух Газзаева осенил его распаренное темя. Тоже, бля, учитель жизни нашелся. Не нравится безволие - иди в отставку. Бросайся в Даугаву. Чемодан - вокзал - Елец!
Бодрящее занятие -
читать по утрам главную спортивную газету страны. Несколько дней назад
приехал в Москву миланский "Интер".
И вот уже репортеры газеты братаются с еврозвездами. И капитан миланцев Матерацци, гуляя с супругой по Красной площади, доверил корреспонденту коляску с младшим сыном. А после, чтобы отбыть с прогулки в гостиницу Балчуг, футбольный полубог воспользовался редакционной машиной. Не верите? Так вот вам первополосное фото - капитан "Интера" Марко Матерацци к лично запихивает ребенка на заднее сиденье жигуля, а второй-то ребенок уже в салоне, это видно отчетливо! Ну, правда, не так отчетливо, как логотип главной спортивной газеты на дверце автомобиля.
Что было дальше - знают все. "Интер" проиграл "Локомотиву" со счетом 0:3. Уже второй день главную спортивную газету захлестывает пафосная истерика. Но сегодня, на третьей полосе, после множественных патриотических оргазмов, дошло-таки дело до спокойного постокоитального разбора. А почему, собственно, проиграли гранды?
И чуть ли не тот же самый человек, что сторожил коляску Матерацци, пишет
НАКАЗАНИЕ ЗА ВЫСОКОМЕРИЕ И БЕСТАКТНОСТЬ
Итальянцев надо было наказывать. За неприкрытую самоуверенность, позволившую,
например, Матерацци привезти в Москву жену с двумя детьми и накануне матча,
как ни в чем не бывало, провести с семьей несколько часов. Будто не на
встречу Лиги чемпионов пожаловал к нам итальянский защитник, а в банальную
турпоездку!
И то! Не замай Ивана Великого, не пялься на Василия Блаженного.
Замечу напоследок, что забей итальянцы при счете 0:1 - а все к этому шло, не было бы никакого разгрома, да и не факт, что "Локо" победил бы. "Как карта ляжет" - это ведь и о футболе сказано.
После посадки
1
Крутые единороссы парни. Нашли в своих рядах акционера Юкоса.
Даже не в рядах - а в партийном списке, без пяти минут в Думе. Ну и убрали
из этого списка: невместно. Но из партии исключать не стали. Вот это по-мужски.
А могли бы вывалять в дегте и перьях, привязать к лошадиному хвосту и
с гиканьем пригнать в Прокуратуру, никто бы слова не сказал. Уважаю.
Акционер - вроде бы Дубов по фамилии, как и березовский наперсник. Может брат, может клон, может астральная проекция.
2
так это задорные улыбки нтвшных информведущих Пивоварова/Вацуевой
("Страна и мир"), когда они рассказывают, что
Первый Заключенный России покушал тюремного киселька
или
Первый Заключенный России получил с воли треники
Они только, что не подмигивают. Как будто это хэппенинг такой. Как будто
это Форт блядь Байярд.
Но даже если хэппенинг, даже если карлик ждет у входа с ключами от королевства
и баллоном боллинджера, все равно непонятно, зачем эти ребята подписались
на такую тухлую роль второго плана. И ведь не буратины какие нибудь с
губами, пропиленными до ушей.
Про сгинувших шахтеров сообщали нахохлившись, как и приличествует. Да
и ведущие они неплохие. Во всяком случае, намного превосходят своих сменщиков,
этот экзотик-дуэт косоголазого и криворотой.
Чем это стала ты нехороша?
Дивный сюжет в теленовостях. Митинг в Москве.
Десять тысяч(!) человек идут под лозунгом "Коммунисты убивали священников".
Черный плакат, белые буквы. Фотопортреты сотен убиенных священников -
качественные, стандартизованные.
Такого не было ни в блаженной памяти 1989-м, ни 90-м, ни в 91-м, когда
валили Феликса. Такого не было даже в 96-м, во время плэйоффа "ЕБН - Зю".
Газета "Не дай бог!" была, а такого - не было.
Интересно, что в новостных интернет-лентах это событие никак не отразилось,
словно проходило оно в какой-то особой, эксклюзивной Москве канала РТР.
Я что хочу сказать. Конечно, большевики уничтожали конкурентов. И то,
что сейчас они (раз назвались коммунистами, значит они) говорят, что нам
мол каяться не в чем потому как время было сложное, а вообще мы за Христа,
он был первый коммунист - это, может быть, еще мерзее, чем взять на себя
труд убивать беззащитных пастырей. Вопрос дискуссионный.
С теми же кто идет под черно-белым лозунгом не все ясно. То есть, как
водится, большинство-то честные, хорошие. Но возникает простой
вопрос.
Что вдруг?
Кто востребовал этих людей? Кто доставил, расставил, обеспечил портретами
в установленном формате. Ну хорошо, этот вопрос не столь интересен. Обозначим
ответ: кто? - путинская россия, что вдруг? - так выборы на носу. Но что
действительно интригует, так это почему c такой силой гнобят коммуняк?
Какими такими активами вдруг завладела КПРФ, какой небесный огонь исхитила?
Были они розовые и ручные, гундели свой заунывный рэп про изнасилованную
россию, работали оппозицией, но трудились на команду... И тут такое.
Не ждем ли мы, в самом деле, Березовского в пломбированном вагоне?
Наткнулся я вчера на локальную tv-программу. А там встреча с кандидатами по нашему округу. Сидит значит тетя ведущая, а по бокам - двое солидно-невнятной наружности. Давайте, говорит тетя, послушаем Широкова С.А. (все фамилии подлинные, за инициалы не отвечаю). Тот что справа начинает рассказывать про то и про се и про сохранение Лосиного острова. Оч-хорошо, говорит тетя. А теперь давайте послушаем Широкова В.В. На сей раз тот что слева начинает про то и про се и про особое внимание Лосиному острову.
Ну, думаю, началось. Загнал я таки себя тупым умственным трудом в психическую турбулентность.
А слово тем временем опять берет Широков С.А. Дебаты же!
И тут я вспоминаю большущий плакат у метро. Там тот, что справа, ручкается с Мэром на фоне златоглавого Кремля. И надпись: "Голосуйте за Широкова С.А." а снизу меленько так, вроде как минздрав предупреждает: "не путать с Широковым-однофамильцем!".
При всей неприметности различить Широковых все же можно. Левый от тети Широков шатен и стрижен бобриком, правый Широков - чернявый и в очочках. Если учесть, что одна из главных артерий нашего избирательного округа также именуется улица Широкая, то всё происходящее - какие-то фрейдовские заморочки. Блуждающие пузыри земли. Застывшая глоссолалия. Сгустившееся асфальтовое марево.
Сэндик и Малыш
У моей дочки есть два брата-крысенка, Сэндик и Малыш.
Из одного, что называется, помета, но с абсолютно противоположными характерами. Сэндик - пассионарий и воин, Малыш - эскапист и интроверт.
Сэндика дочка берет на прогулки и он то бежит перед ней, как преданная собачонка, то своевольно взмывает на древесные стволы, то высокими, кенгуриными прыжками, скачет в высокой траве.
У Малыша парадигма иная: найти какую-нибудь дырку, забиться поглубже и затаить дыхание. Поэтому на прогулках он гость редкий и не особо желанный.
Братья спят в своей клетке, трогательно прижавшись боками. А в светлое время суток умилительно лижут друг другу холки, потешно боксируют... Но вся эта лирика не отменяет главного: Сэндик жестко верховодит. Он отбирает у Малыша лучшие куски, периодически сбрасывает его вниз с ярусов-этажей их сложносочиненной клетки. Однажды здорово прокусил ему ухо и кровь у глупого, непрерывно расчесывавшего рану Малыша остановилась только когда он уснул.
Все было ясно уже в начале их совместной жизни. Сэндик обосновался у нас на несколько дней раньше Малыша, который изначально был обещан другим людям. Когда Сэндику подселили новоявленного братца, он его чуть не загрыз. Тогда хозяйка, то есть моя дочка, проявила себя мудрым властителем. Из просторной комфортабельной клетки Сэндика перевели во временный ящик. Через день, после возвращения из ссылки, он полностью переосмыслил свое поведение. Но не это главное.
Он ночевал в маленьком деревянном ящике, накрытом сверху решеткой, точнее - полкой от холодильника. Сверху жена набросила старую юбку - "для тепла". Крысенка такое распределение тепла не устроило. Наутро мы увидели дивную картину. В юбке зияла круглая, почти правильной формы дыра - Сэндик не только выгрыз этот лоскут через решетку, но также втащил его внутрь и расстелил на полу. Рядом с большой круглой дырой нашлась и круглая дыра поменьше. Очевидно крысенку не спалось и он решил заключительный штрих. Малый лоскут он использовал не то как перину, не то как подушку.
Эта прогрызенная восьмерка никак не идет у меня из головы и даже наводит на грустные мысли о том, что не так уж много видел я в жизни по настоящему поразительных вещей. А вы говорите, дельфинарий:
Был с дочкой в ЦДХ на кукольной выставке. С куклами-то как раз все в
порядке, но последующая прогулка по 'картинным' залам выбила меня из колеи.
Я вообще-то не слишком в теме, с вернисажа на вернисаж не перепархиваю,
холсты на стенках хорошо если раз в два года просматриваю: К тому же априори
понятно что ЦДХ не есть передний край художественной жизни.
И все таки меня поразило какое-то бульдозерное торжество постмодерна. То, с какой беззастенчивой деловитостью госопода живописцы передирают все что ни есть - от Каналетто до Хоппера, от Дерена до Попкова. Один перетащил арльское солнце на среднерусскую возвышенность, теперь у нас есть свои 'Подсолнухи'. А вот другой холст и другой вопрос: так ли велик Игорь Грабарь, чтобы столь тщательно калькировать его седьмую производную импрессионизма?
То есть оно понятно: рынок, нарождающийся средний класс желает чтоб ему сделали красиво и доступно, чтоб резонировало ностальгически с порывами давно минувшей юности.
Я и сам присмотрел не за дорого римейк Утрилло незабвенного. Надо будет с женой посоветоваться.
Сыну моему, Арсению, полтора месяца и одна неделя.
Последнее его достижение: он научился подолгу улыбаться и отвечать на улыбку взаимностью. А не кривить загадочно губы, переходя от мнимой радости к плачу.
Практически с самого рождения него есть два два специальных слова - ля и ла, что означает голоден и очень голоден соответственно. Похоже в итальянском языке: li означает там, la - вон там. Слова моего младенца строго функциональны - если он, допустим, обкакался или хочет принять вертикальное положение, или просто ищет контакта - он ни за что не скажет ни ля ни ла, а просто будет производить так называемое (в энциклопедиях для молодых мам) гуление.
В первые же дни, после серии неудач, он понял, что искать грудь у папы или сестры бесполезно. А на второй неделе начал резко умолкать при виде обнаженной материнской груди - как бы ни захлебывался перед этим воплями ла. Для сравнения - сестра его девять лет назад в подобной ситуации продолжала кричать и при виде груди, и пока подносили и даже отворачивалась от соска, доругиваясь. Моя дочь - барышня трепетная и самолюбивая. А сын пока что производит впечатление мужчины сдержанного и основательного.
Он и родился-то вполне тяжелым, так еще и в первый месяц прибавил два кило и продолжает в том же духе, вплотную приближаясь к античному эталону "Геракл-младенец", хорошо известному по книге Куна "Мифы древней Греции". При этом он весьма подвижен и силен - как, видимо, был силен и Геракл, удушивший змей в своей колыбели.
Из роддома он поступил довольно-таки волосатым, дочь даже уложила ему как-то гребень-ирокез. Но увы - в одночасье темя его облысело. Врачи и друзья семьи заверили нас, что это обычное дело, ребенок же - с учетом всей его корпулентности - приобрел парадоксальное сходство с президентом ФК "Спартак" Червиченко. Но это ненадолго: на ранней лысине Арсения отчетливо пробивается новый пушок.
Горящие лампы, лица и большие циферблаты удерживают его взгляд. Но самая гипнотическая вещь - цилиндрические тайские колокольчики, подвешенные к люстре в дочкиной комнате. Арсений способен бесконечно внимать их звону, даже голодный или холодный, в мокрой распашонке или в старинном памперсе - всякие технические накладки случаются в родительском деле, знаете ли.
Давно, в прошлом веке у меня родилась дочка и я без конца приставал к
своей матери: а когда я был младенцем - у меня это было так же?.. а я
в два месяца это умел?..
- Да отстань ты, - отмахивалась мама, - это было тридцать лет назад, я
ничего не помню.
А я недоумевал: как такое можно забыть; да я ей почти не верил. Все забылось
очень быстро.
Немногочисленные фотографии и пара фильмов только усиливают чувство недостоверности.
Но когда родился сын, все мгновенно вспомнилось. Что-то по аналогии, что-то - по контрасту, ибо этот младенец - другой. Сейчас ему полтора месяца и неделя, и надо бы записать хоть что-нибудь, потому что иначе все забудется опять.
Если тебе чудится, что где-то плачет ребенок,
если тебе слышится, что плачет ребенок,
то это действительно плачет ребенок
и этот ребенок - твой.